Decía Ramón de Campoamor que su alma no entendía el baile desenfrenado ni el amor sereno. No lo decía así, claro, lo escribía mucho mejor, que el tipo era un poeta grandísimo, aunque ahora es poco leído porque hay quien se empeña en llamarle cursi y en decir que era un escritor para señoritas. Tengo para mí, como muy seguro, que los mejores escritores del mundo son los escritores para señoritas...

A veces también sueño que todo esto es el castigo. Que ya estamos muertos. Que reventó el mundo en los sesenta, que volaron los misiles cualquier noche y al amanecer nos extinguimos. O que sólo algo más tarde a un científico muy listo -endiosado y endogámico como un faraón- le dio por tocar el botoncito rojo de cualquier artefacto tecnológico, y al hacerlo clonó un virus letal, o reventaron tres...

Superadas las profecías mayas sin más cataclismos que los acostumbrados, ahora se renuevan y agitan los climatólogos apocalípticos, que es la última versión del milenarismo pagano, siempre de moda en los mundos sin Dios, quizá porque es más fácil temer la posible extinción del todo antes que enfrentarse a la seguridad de la extinción propia, que esa sí que es una certeza tan incómoda como...